Мой чёрный цвет. Похож на ветер знойный. Испепелённую, истлевшую листву. На подлую и грязную обитель. На землю не свою. Ведущую меня во тьму. Покрыт мой облик. Вечной тёмной ночью. Хранит всё таинство моей души. А сердце обогретое иконой. Мешает мне упасть. И вновь уйти ко сну. Всё также, как поэт Бездомный. Булгакова герой строки. Я в зеркало вгляжусь. Себя не понимая. Что от него бегу. Иль всё таки к нему.Скажите все вам. Не к лицу всё это. Что я не весел, молчалив. Накинул на себя укрытье смерти.Твой траур вечный. Нигде и никогда не должен быть. А я скажу не в примирение. Ведь это ваши души. Мне кажется? Что все они на мне. Смотрите на меня. И подносите песни. За чем одел? И по какую сторону иду. А я отвечу вам. Что я ищу сближения. Кого на милость чёрный цвет покрыл. Чтоб пламенем зажечь огонь рождения. И подарить любви костёр.